Hoja Literaria El Cortijo 3

  Rabia Terrorismo, terror, amedrentamiento, miento, descaradamente miento, mentiroso, indigno, vomitivo, se ríen, mienten, les da lo mismo, mienten, mentirosos, están en el poder, mienten, hacen lo que quieren con el poder político, según ellos ganado en las urnas, con la participación del pueblo, ¿y por qué el pueblo los odia? Sus políticas son parte de sus rentables negocios. El pueblo quiere aprovecharse del estado, la Hoffman ha vivido a costillas del estado, su familia sigue como lapa usufructuando del estado. El imbécil se educó gracias al estado, igual que su padre que usufructuó del estado y, el pueblo, el que paga impuestos y tiene que pagar su educación, por querer usar su dinero depositadas en los fondos que ellos crearon para mantener sus empresas, no las pueden usar, porque es una mala política pública, sin embargo, eso no es una política pública, porque ellos no hacen nada Los terrorista hacen lo que quieren, siguen, persiguen, escuchan, se paran al lado del repugnante y

La Preocupante Estupidez en Tiempos de una Epidemia Mundial Se comienza a evidenciar el nivel intelectual de los seguidores de personajes de derecha que tienen como filosofía de vida una estructura jerárquica en sus relaciones. Ellos, como centro de atención, se sienten como tenedores de la verdad. Sin una coherencia lógica, se atribuyen la validez de sus discursos en los diferentes ámbitos de opinión. Así tenemos que Trump se siente un eximio médico y científico, doblegando y transformando el método científico llevándolo a niveles de una profunda estupidez. Quienes creen en su discurso dan cuenta también, de su nivel intelectual. Desde hace algún tiempo estoy creyendo que incluso, el ciudadano medio norteamericano, cree en la existencia de los súper héroes de comic. Ya no los ven como la invención de algún artista como personaje o caricatura de historietas. La racionalidad sucumbe ante la emocionalidad irracional yendo de un punto a otro como bola de pinball o flipper de ac

El Tiempo Un minuto se hace eterno, nada pasa Miro la televisión, como siempre, y aún no aparecen los muertos Sabemos que vendrán, los esperamos, no sacamos los ojos de la pantalla Cuando me toque estaré al borde de la vida, la muerte me abrazará Echaremos una partida de ajedrez mientras la vida me tira de una pata Surgiré desde las pantallas en hogares diseminados por el planeta Seré parte de las estadística de este gobierno estertóreo No estaré en la conciencia de nadie, solo seré ese número de campo de concentración, de Getto Y saldrá el anunciador a contarnos su historia diaria, de la legislación que no fue y de la financiación a sistemas metafóricos que nos carcomen la carne Seguirán todos el acontecer, como una voz en el desierto, como montañas que truenan y que nadie teme Eso, solo eso. Ya llegan los muertos. Quedaré mutado en un clandestino etéreo, bebiendo mi vino cotidiano con mi amigo Barrabas y sus poemas y pinturas de muerte que llaman a la vida