El Tiempo
El Tiempo Un minuto se hace eterno, nada pasa Miro la televisión, como siempre, y aún no aparecen los muertos Sabemos que vendrán, los esperamos, no sacamos los ojos de la pantalla Cuando me toque estaré al borde de la vida, la muerte me abrazará Echaremos una partida de ajedrez mientras la vida me tira de una pata Surgiré desde las pantallas en hogares diseminados por el planeta Seré parte de las estadística de este gobierno estertóreo No estaré en la conciencia de nadie, solo seré ese número de campo de concentración, de Getto Y saldrá el anunciador a contarnos su historia diaria, de la legislación que no fue y de la financiación a sistemas metafóricos que nos carcomen la carne Seguirán todos el acontecer, como una voz en el desierto, como montañas que truenan y que nadie teme Eso, solo eso. Ya llegan los muertos. Quedaré mutado en un clandestino etéreo, bebiendo mi vino cotidiano con mi amigo Barrabas y sus poemas y pinturas de muerte que llaman a la vida